Así es la vida: una borrachera para iniciar una novela negra

Hoy tenemos la suerte de contar con este relato  escrito por J. L. Rod, que acaba de publicar La suerte de los irlandeses, un libro sobre un topo de ETA infiltrado en el CNI que ha recibido muy buenas críticas. Guionista de cine y televisión en Hollywood, Rod ha creado a Pat MacMillan, un personaje que ha generado todo tipo de adhesiones

J. L. Rod, escritor estadounidense./elpais.com

Nos queda saber si esto es ficción o si estamos ante el nacimiento de la novela. Quién sabe.

"La vida puede ser maravillosa", pensé para mí. Finales de agosto, principios de septiembre, mi época preferida del año. Vacaciones. The Crown Liquor Saloon, mi pub preferido de Belfast. Apuraba la tercera pinta de Guinness para intentar rematar el generoso plato de Crown Champ que tenía delante de mí, un fantástico guiso típico irlandés hecho a base de puré de patatas, cebollas rojas picantes y salchichas de cerdo hervidas cargadas de especias hasta más allá de lo razonable. Una puta bomba. Había lucido un sol extraordinario durante todo el día, pero en cuestión de segundos el clima cambió como por arte de magia y todos los parroquianos del local comenzamos a observar sorprendidos a través de las ventanas cómo unas nubes malignas completamente negras comenzaban a descargar agua  torrencial en cantidades más propias de Saigón en época de lluvias que de la capital de Irlanda del Norte en el tramo final del verano. El tipo que estaba en la barra a mi lado, al ver mi cara de asombro ante tan brusco cambio climatológico, me dijo despreocupadamente, mientras ojeaba su Northern  Telegraph:

• Debe de haber empezado el concierto…
• ¿Perdón, que concierto?—pregunté con extrañeza—.
• Siempre que canta Van Morrison en cualquier parte del mundo llueve en Belfast…
• ¿Me estás vacilando?—le contesté entre carcajadas, dando por hecho que era una de esas insuperables bromas irlandesas.

Recuerdo como si fuera ayer cómo me miró aquel tipo, con la misma cara de incredulidad que si le hubiera negado la existencia del mismísimo San Patricio. Sacó su iPhone del bolsillo, estuvo tecleando unos segundos en el aparato y a continuación puso con cara desafiante la pantalla del teléfono delante de mis expectantes narices. El Safari mostraba la página web de Morrison, en la que  quedaba bastante claro que hacía cinco minutos exactos que El Leon de Belfast había comenzado un concierto en el Royal Albert Hall de Londres. Me quedé completamente estupefacto. El tipo guardó su iPhone y siguió con su periódico, impasible ante mis reiteradas disculpas por haber dudado del tormentoso poder sobre las nubes y los truenos por parte del autor de "Someone like this". Aquello había que arreglarlo.

• ¿Me aceptas una Guinness?—pregunté—. Perdona, no conocía esa historia, es buenísima. Soy muy fan de Van Morrison.
• Nunca le preguntes a un irlandés si le puedes invitar a una Guinness. Es como si tu mujer te pregunta si te importa que te la chupe—contestó sonriendo mientras extendía la mano para presentarse—. Me llamo Pat. Pat MacMillan.

Pedí al camarero dos pintas haciendo el signo de la victoria. Ciento diecinueve segundos después, el tiempo necesario  para dejarla reposar y disfrutarla como se merece, depositó en la barra dos magníficos ejemplares de la mejor cerveza del mundo. Good things come to those who wait. "Cosas buenas les llegan a aquellos que esperan." Brindamos y dimos el primer sorbo de ese mágico brebaje negro rubí coronado de nata espumosa blanco marfil, mezcla de café torrefacto y regaliz. No fue el último. Pat tenía buena conversación y amaba a Morrison tanto como yo, dos buenas razones para pasar la tarde con aquel tipo, a la espera de que el Maestro acabara su concierto y dejaran de caer en las calles de Belfast varias toneladas de agua por segundo. Bebimos varias pintas. Muchas. ¿Cuatro? ¿Cinco? Tal vez seis o siete, sinceramente no lo recuerdo. Pero sí que guardo en mi memoria que me contó divertidas anécdotas del bueno de Van que yo desconocía por completo y que me explicó al detalle como el Dios creador de joyas como "Astral weeks" o " Keep It Simple" había superado los cientos de dificultades que le fueron surgiendo a lo largo de su carrera hasta alcanzar el éxito. A la quinta ocasión en la que repitió la dichosa frase no puede evitar preguntarle.

• ¿Qué significa eso?  
• ¿El qué?—respondió sorprendido—.
• "La suerte de los irlandeses". Has dicho esa frase varias veces, no la había escuchado nunca.
• Morrison la tiene. Yo la tengo. Todos nosotros la tenemos. La suerte de los irlandeses. ¡La buena, la mala o ninguna de las dos!—dijo riéndose mientras pedía otra ronda—. Viene de la época de la fiebre del oro en California, siempre lo encontrábamos antes que los demás. O no…

Hablamos, hablamos y hablamos, haciendo honor al lema del Palace Bar de Dublín. "Conocemos a los pájaros por sus canciones y a los hombres por sus conversaciones". El tiempo pasó volando. De repente Pat miró por la ventana. "Ya no llueve—dijo melancólico—. El Leon de Belfast ha terminado su concierto. Te lo dije". Estábamos borrachos. Era inevitable. Cantamos a dúo You don't know me, mientras el camarero nos hacia los coros y ponía la percusión dando poderosas palmadas sobre la barra. "Now if you dont know the one who longs at you each night. And longs to kiss your lips and longs to hold you tight. You know I am just a friend. Thats all I've ever been. You dont know me". Después, aquel tipo me puso la mano en el hombro y me miró con ese tipo de mirada que solo ponen los borrachos cuando están a cinco minutos de convertirse en Aristóteles. "Recuerda que nunca jamás ningún hombre blanco cantará como Van Morrison". "Yes, of course", le dije emocionado. El cabrón de Morrison siempre me hace llorar. Había llegado la hora de irse. Nos abrazamos para despedirnos y nos intercambiamos los números de teléfono, en la seguridad por ambas partes de que jamás volveríamos a vernos. Fue una tarde maravillosa.

Regresé a casa un par de días después. Según entré dejé la maleta en la puerta, subí corriendo al despacho y encendí el ordenador. Llevaba un año documentándome sobre la historia que tenía entre manos. La historia de un agente del CNI que debe detener a un topo de ETA infiltrado en La Casa. La historia de un héroe del pueblo, de la gente normal y corriente. Un héroe que tiene que violar la ley para poder hacer justicia. Y estaba feliz. Aquel jodido irlandés amante de la vida en forma de música y cerveza me había hecho uno de los grandes regalos de mi vida. Por fin podía comenzar. Tenía el nombre de mi protagonista y el titulo de la novela. Abrí una lata de Guinness, puse el vinilo de Down the Road para ambientarme y comencé a teclear. "Pat MacMillan. La suerte de los irlandeses. Capitulo uno". Al fin y al cabo, la vida puede ser maravillosa. Solo depende de nosotros.

Alicia Giménez Bartlett gana el Premio Pepe Carvalho

La creadora de la inspectora Petra Delicado, con 67 años, ha sido premiada diversas veces y sus obras han sido traducidas a quince idiomas, con notables éxitos en Francia, Alemania, Estados Unidos e Italia

Alicia Giménez Bartlett distinguida con el Premio Pepe Carvalho./elpais.com/bobila.blogspot.com

La escritora Alicia Giménez Bartlett es la ganadora del X Premio Pepe Carvalho. La autora recibirá el galardón el día 5 de febrero a las 19.00 horas en el Saló de Cent del Ayuntamiento de Barcelona en el marco de la próxima edición deBCNegra, que tendrá lugar entre el 29 de enero y el 7 de febrero de 2015.
El jurado, formado por Jordi Canal, Andreu Martín, Rosa Mora, Daniel Vázquez Sallés, Sergio Vila-Sanjuán y Paco Camarasa, ha decidido por unanimidad conceder el Premio Pepe Carvalho del 2015 a "Alicia Giménez Bartlett por haber renovado la novela policiaca española, aportando una perspectiva femenina y feminista que ha resultado pionera en este ámbito. Por haber creado a dos personajes de ficción –la inspectora Petra Delicado y su inseparable Fermín Garzón- que a lo largo de sucesivas novelas se han ido consolidando hasta conseguir un reconocimiento propio de las figuras clásicas del género, así como una difusión internacional". Para el jurado "Giménez Bartlett es una relevante autora del género negro barcelonés en la linea de Manuel Vázquez Montalbán, en la memoria del que se falla este premio, y de Francisco González Ledesma y Andreu Martin, que lo han obtenido anteriormente".
Alicia Giménez Bartlett nació en Almansa, Albacete, en el 1951. Estudió Filología Española en la Universidad de Valencia y se doctoró en Literatura Española en la Universidad de Barcelona, ciudad donde vive desde 1975.
Ha publicado, entre otras, las novelas Exit, Una habitación ajena (Premio Femenino Singular 1997), Secreta Penélope, Días de amor y engaños y Donde nadie te encuentre (Premio Nadal de Novela 2011).
En los años noventa creó el personaje de Petra Delicado, la popular inspectora que ha protagonizado Ritos de muerte (1996), Dias de perros (1997), Mensajeros de la oscuridad (1999), Muertos de papel (2000), Serpientes en el paraíso (2002) y Un barco cargado de arroz (2004), Nido vacío (2007), El silencio de los claustros (2009) y Nadie quiere saber (2013)
Sus obras han sido traducidas a quince lenguas, con notables éxitos en Francia, Alemania, Estados Unidos e Italia; en este último país se prepara una adaptación de la segunda novela de la serie para la televisión. Ha recibido prestigiosos premios como el Grinzane Cavour en Italia y el Raymond Chandler en Suiza.
Con el Premio Pepe Carvalho se quiere hacer un reconocimiento especial a autores nacionales e internacionales de prestigio y trayectoria reconocida en el ámbito de la novela negra. El galardón constituye un homenaje a la memoria del escritor Manuel Vázquez Montalbán y a su célebre detective Pepe Carvalho. El fenómeno Carvalho contribuyó enormemente al resurgimiento, durante los años setenta, de la novela negra europea y se convirtió en una parte significativa de la educación sentimental de diversas generaciones de lectores. El personaje de Vázquez Montalbán también potenció en gran manera a la ciudad de Barcelona como pionera en la renovación del género.
Alicia Giménez Bartlett se une a la lista de los premiadps:
IX Premio Pepe Carvalho: Andrea Camilleri
VIII Premio Pepe Carvalho: Maj Sjöwall
VII Premio Pepe Carvalho: Petros Màrkaris
VI Premio Pepe Carvalho: Andreu Martín
V Premio Pepe Carvalho: Ian Rankin
IV Premio Pepe Carvalho: Michael Connelly
III Premio Pepe Carvalho: P.D. James
II Premio Pepe Carvalho: Henning Mankell
I Premio Pepe Carvalho: Francisco González Ledesma

Crímenes y fanatismos

En su premiado debut literario, Karim Miské elige el policial para reflexionar sobre la adicción al sexo y la soledad

Miské. Actualmente vive en Francia y realizó películas documentales sobre una amplia gama de temas./revista Ñ

Portada Arab jazz de Karim Miské.

 

Arab jazz , premiada con el Grand Prix de la Litterature Policière, es un policial muy intelectual, muy francés y no sólo por la ambientación (París) sino sobre todo por el manejo complejo y variado de estrategias, entre muchas otras, citas constantes de cultura popular y elevada; estructura temporal complicada; ritmo muy lento al principio y cada vez más acelerado y comprensible al final.

Como corresponde al género, el comienzo es un cadáver. A partir de ese descubrimiento, la narración se abre hacia el pasado y el futuro y termina en otras muertes. Como siempre en el género, están presentes tanto el crimen como la ley y sus agentes, en un curso de colisión.

Por supuesto, el crimen sirve para explorar otros temas. A primera vista, el central parece ser el análisis de las religiones monoteístas cristiana, judía y musulmana en sus versiones más extremas y sectarias.

Pero si se lee más en general, más desde lejos, Arab Jazz es un libro sobre adicciones de todo tipo, desde la de las drogas a la del sexo y la soledad. En ese contexto, para Miské, los personajes religiosos son adictos que necesitan superar el fanatismo y a quienes la tarea no les resulta fácil.

Fiel al género, la novela gira alrededor de la violencia, una violencia muy del siglo XXI: sanguinaria y escatológica. El autor maneja el suspenso a través de su narrador en tercera persona que pasa de un personaje a otro. La limitación del punto de vista a lo que sabe un personaje ayuda a construir escenas magistrales de terror, por ejemplo, el último corte de pelo de Ahmed, uno de los protagonistas, en la peluquería de Sam.

Los personajes están cuidadosamente construidos, desde la personalidad a la historia. Miské los mira con ojos bien abiertos pero con bastante piedad excepto al grupo selecto de los que se creen “dueños de la verdad”, y desprecian al resto, todos ellos relacionados con lo que algunas religiones llaman “el Mal”.

Excepto por ese grupo, el narrador ve humanidad en hombres y mujeres llenos de defectos, tocados por traumas profundos, con fantasías terribles, y hace un intento permanente por romper todas las miradas estereotipadas, todas las etiquetas: las raciales, las clasistas, las de género.

Las vidas que cuenta la novela están tocadas por la locura y el espanto, todas, incluso la de los policías. La reflexión sobre esas vidas cambia a lo largo de las páginas: desesperante al principio, va virando hacia la esperanza.

Tal vez, ese cambio se relacione con otra de las dimensiones del libro, paralela a la socio política: la filosófica. Porque Miské salpica su ficción con frases como: “El asesinato es una experiencia interior para los detectives”, donde uno de los detectives es, por supuesto, el lector, sea quien fuere; “En el crimen, se ofrece la ‘eternidad’”; o la definición de la “investigación policial” como “terapia de grupo”.

Un abanico de lecturas posibles para este policial que, en una traducción que es muy buena en fragmentos y no tanto en otros, tiene la capacidad para abrir caminos de interpretación sin sacar los pies del género policial, aprovechando así la versatilidad de un género que ya probó muchas veces su capacidad para expresar la contemporaneidad a través de caminos siempre nuevos.

Escritor a cadena perpetua

Un sicario de la mafia siciliana que lleva 23 años preso presenta en la cárcel un libro sobre su vida. El relato fue galardonado con el Premio Leonardo  Sciascia de novela

Giuseppe Grassonelli, a la derecha, sostiene el premio. Junto a él, Carmelo Sardo. / Daniele Pace./elpais.com

Los dos son de Sicilia, del mismo pueblo, casi de la misma edad, pero no habían llegado a conocerse cuando, hace ya un cuarto de siglo, uno de ellos, Giuseppe Grassonelli, se convirtió en sicario durante una feroz guerra de mafias, y el otro, Carmelo Sardo, redactaba sus primeras crónicas como periodista de sucesos en una televisión local. Cada vez que Grassonelli, que por aquel sangriento entonces se escondía bajo el nombre de Antonio Brasso, cometía un asesinato, tenía la costumbre de sentarse frente al televisor para comprobar que no había errado ni el tiro ni la identidad de la víctima. Y era el joven Sardo —del mismo pueblo, casi de la misma edad— quien se lo contaba en directo desde el lugar del crimen. Ahora han escrito un libro juntos, Malerba (Mala hierba, publicado en Italia por Mondadori), que ha ganado —por votación popular— el último premio Leonardo Sciascia de novela

Carmelo Sardo sigue siendo periodista. Giuseppe Grassonelli fue detenido y condenado a cadena perpetua. Ha pasado 23 de sus 49 años de vida en la cárcel. “De vida, no”, puntualizaba ayer en la prisión de alta seguridad de Sulmona, una ciudad de 25.000 habitantes en la región de los Abruzos. “En la cárcel no se vive, solo se existe. La vida es otra cosa. Yo no puedo devolver la vida a los que se la quité. Si acaso les estoy devolviendo el tributo de la muerte blanca que es la cadena perpetua. La vida sin existencia de las plantas”.

Grassonelli escribió la obra junto al reportero que relataba sus crímenes por televisión

Grassonelli ya no es el “bárbaro criminal” —según propia definición—que, en el verano de 1986, con apenas 20 años, decidió participar a tiro limpio en una guerra de familias de la Cosa Nostra. Su abuelo, su tío y su mejor amigo fueron aniquilados. Él estaba llamado a ser el siguiente y, de hecho, resultó herido en una emboscada, pero la policía llegó a tiempo de cambiarle la muerte por una vida entre rejas. Nada más ser detenido se dio cuenta de que “el Estado siempre gana”, así que renunció a su defensa y admitió su culpa, pero se negó a arrepentirse —“en aquella Sicilia todos fuimos víctimas”— y a colaborar con la ley, lo que le supuso el régimen carcelario más duro: 22 horas de aislamiento al día.

Grassonelli se dedicó a estudiar y pasó de ser casi un analfabeto a licenciarse en Letras. Un día, el profesor de Nápoles Giuseppe Ferraro fue a visitarlo y le dijo: “Los delitos quedan, pero las personas cambian. Cuando se escribe, se habla con uno mismo. Y el futuro es el relato que haremos en pasado de nuestro presente. Escribe tu historia”. Fue entonces cuando Grassonelli, de nuevo sentado frente al televisor, se acordó de aquel muchacho siciliano que contaba sus crímenes en el verano de 1986. Lo llamó, le contó su vida y le pidió —durante dos horas en las que no le soltó las manos— que le ayudase a escribirlo todo.

Desde aquel chaval travieso al que ya sus padres llamaban Malerba y que enviaron a Alemania en un intento de engañar al destino al hombre preso de ahora, sin olvidar ni una coma del capo sanguinario. El resultado es un libro que, gracias a un permiso del Ministerio de Justicia, Grassonelli y Sardo pudieron presentar ayer en la cárcel de alta seguridad. Como testigos, algunos de los 500 reclusos —170 con cadena perpetua y el resto con largas condenas— y unos muchachos de un instituto cercano: “Antes de que vosotros naciérais, yo ya estaba en la cárcel. Cuidad vuestra libertad. Aquí solo se escuchan puertas que se abren y se cierran”.

Naturaleza muerta

Un crimen en la Reserva Ecológica es el punto de partida de Verde oscuro, la nueva novela policial de Alicia Plante, parte de la trilogía que se completa con Una mancha más y Fuera de temporada 

Alicia Plante, autora argentina de Verde oscuro./pagina12.com.ar

Aquí el “detective” es un guardaparque, los medios enrarecen la investigación y la ineficiencia policial más la especulación inmobiliaria conspiran contra el futuro del espacio público

Al principio es una tarde de domingo en la Reserva Ecológica de Costanera Sur y el detalle de unos caranchos sobrevolando en círculos sobre un punto del suelo. Al principio es un muerto, unos pies blancos que asoman en el borde de un sendero, las marcas de unas puñaladas en el pecho y la sangre seca que contrasta con la palidez de un torso desnudo, los ojos ciegos bien abiertos, la remera y el encendedor y la billetera y otras cosas que fueron suyas desparramadas ahí, alrededor, en el verde que si lo dejan crece. El que repara en los caranchos, el que descubre el muerto, es nuestro héroe: El Pollo. Se trata del guardaparques que protagoniza Verde oscuro, la última novela publicada por Alicia Plante, que enseguida sabe que el crimen precipitará la situación del sitio que da sentido a sus días y a su trabajo: si en un contexto de crisis –invierno de 2003– el Gobierno de la Ciudad apenas aporta recursos para cuidar la Reserva, la aparición de un muerto resulta un buen argumento para cerrarla y privatizarla. Trescientas cincuenta hectáreas, ahí: ma qué pajaritos ni lagartijas, piensa más de uno.

Enseguida aparecen también un par de policías, el comisario Juárez y el sargento Battaglia, pero ya se sabe: es una utopía narrar por estas tierras una novela policial con agentes preocupados por esclarecer, nomás, por trabajar para el lado de la justicia, o de la verdad, en fin. Plante los presenta y ahí se los ve, con las primeras diligencias, interrogando a la madre y a la hermana del muerto, indagando sobre la víctima para establecer que era fotógrafo y para detener a un muchacho que pudo ser amigo o amante, el sospechoso que, mientras se lo investiga (o el simulacro de eso), se lo detiene como muestra de que la institución funciona. Y como en la construcción de esa apariencia es clave el aparato mediático, de arranque también se enfoca en un debate por televisión en torno del asesinato, de la inseguridad, de la perversión que propicia la zona, una discusión (a lo Del Moro) en la que participan un obispo muy rancio, un secretario de Ambiente y Espacio Público más bien timorato, el jefe de la Federal, una socióloga y un especialista en pájaros de apellido Ibarra. El Pollo lee correctamente la pantalla: señales de que se viene una privatización, de que su trabajo y la Reserva como tales están en riesgo.
Narrada en una tercera persona que casi siempre sigue de cerca al Pollo (y bastante menos a los policías), Plante explicita en la mirada de su protagonista una conciencia de la importancia de que la Reserva siga siendo un espacio público y natural. En un policial de registro quien procura avanzar en la investigación de un crimen en Capital no es ya un policía, pero tampoco un detective, ni un funcionario judicial, o un periodista: que sea un guardaparque, un veinteañero venido de Bariloche, le da su toque insólito. Y más allá de las peripecias que surgen en trance de averiguar, de las cuotas de riesgo en sus pesquisas, el tipo no anda a los tortazos o a los tiros: un flaco más bien común, algo abrumado por la gran ciudad y ambientado a la Reserva, que juega las cartas que tiene. Por un lado, acude al diputado porteño que lo recomendó para el cargo, un ex amigo de su padre que le promete investigar y hacer declaraciones públicas a favor de preservar el sitio; por otro, consigue un trabajo adicional en una empresa incipiente que proyecta una urbanización top, torres, shopping, cancha de golf, amarradero, para un sitio que tiene toda la pinta de ser la propia Reserva.

Verde oscuro. Alicia Plante Adriana Hidalgo editora 290 páginas

Verde oscuro completa una trilogía de policiales a la vera de las aguas: Una mancha más (2011) se desarrolla en el delta del Tigre y tiene como tema el robo de bebés durante la dictadura; Fuera de temporada (2013) transcurre en Pinamar y retrata, a través de un juez que busca refugiarse ahí, la trama social a partir de un crimen. Aguas que se conectan, claro, con el Río de la Plata, así como se conectan unas generaciones con otras, unas ambiciones y pulsiones con otras. El Pollo tiene sus tironeos internos: ¿le interesa más la Reserva, su hábitat, que el tipo al que mataron? La mujer mayor que él, la secretaria del funcionario a la que encara para ver si consigue algún dato, ¿le facilita o le entorpece su pesquisa? Plante baraja los estereotipos del género cuando retrata a su héroe algo alterado cuando ella le dice que es más lindo cuando se ríe o que la divierte: “Lo que había querido averiguar no justificaba que hiciera el papel de forro”, piensa. En el despliegue de la trama van apareciendo las piezas del rompecabezas y ahí sí se asiste a los engranajes del género: el suspenso de un enigma, un arco de personajes sospechosos, las prácticas delictivas que van encadenándose, la configuración final, en la que confluyen causas y azares. “Yo siempre, desde chica, fui lectora de policiales, es un género que siempre me gustó apasionadamente”, decía Plante el año pasado a este suplemento. Y hace unos días, a poco de participar en el festival de novela negra Córdoba Mata, en otra entrevista, esta vez de La Voz del Interior, sostenía: “La gran novela negra es literatura políticamente comprometida. Su intención es denunciar aspectos de la realidad que favorecen a pequeños grupos a costa de las mayorías”; sostenía, también, que ella construye sus relatos teniendo en cuenta una serie de aspectos “en función de una propuesta social alternativa que aparece de modo implícito, a veces por descarte”.
Conceptos, búsquedas, ideas de las que, en Verde oscuro, hay unas cuantas pistas.

Esta es la Semana Negra de Medellín

Del 17 al 19 de septiembre se lleva a cabo el Quinto Congreso Internacional de Literatura Medellín Negro 

 

El Encuentro de Autores de Novela Negra se está llevando a cabo en la Universidad de Antioquía./elespectador.com

La programación de la Fiesta del Libro y la Cultura que inició el pasado 12 de septiembre en la capital paisa, incluye el Quinto Congreso Internacional de Literatura Medellín Negro, el cual es organizado por la Universidad de Antioquia y la Alcaldía de Medellín.

El epicentro del evento académico será el salón Humboldt del Jardín Botánico, en donde por medio de actividades como el encuentro con escritores, lanzamiento de libros, intervenciones artísticas y proyección de películas, se realizará una discusión a través de la literatura negra, género que se desenvuelve en medio de novelas policiacas, novelas de suspenso, enigmas y detectives.

El Congreso que se realizará del 17 al 19 de septiembre tiene como tema central “Fronteras del crimen”, espacios de exclusión o encuentro, en éste se reunirán escritores y académicos de todo el mundo como Mempo Giardinelli de Argentina, Gisa Klönne de Alemania y Hugo Chaparro Valderrama de Colombia.

Así mismo Fabio Lannutti lanzará su libro ‘La ropa del muerto’ y Gustavo Forero ‘Las víctimas, novela y realidad del crimen’.

Además, durante estos tres días se afianzarán los vínculos entre escritores, instituciones y personas interesadas en la literatura negra, al consolidarse la Red Internacional de Eventos Negros (RIEN), con el Festival Azabache, Novela y Cine Negro de Salamanca, entre otros.

De forma alterna al Congreso, la Semana Negra de Medellín realizará el’ Encuentro de Escritores Medellín Negro 2014’, en el Edificio de Extensión de la Universidad de Antioquia el 17 y 18 de septiembre y presentará la obra de teatro ‘El patio de mi casa’, en el Centro Cultural de la Facultad de Artes de la misma.

Horarios de los eventos con entrada gratuita 

• Quinto Congreso Internacional de Literatura Medellín Negro 2014: "Fronteras del crimen"

Lugar: Jardín Botánico de Medellín, Salón Humboldt
Hora: 8:00 a.m. - 5:00 p.m.
Del 17 al 19 de septiembre de 2014

• Encuentro de Escritores Medellín Negro 2014

Lugar: Edificio de Extensión de la Universidad de Antioquia, auditorios piso 2 (Cll 70 No 52-72)
Hora: 1:00 p.m. - 6:00 p.m.
Únicamente el 17 y 18 de septiembre de 2014.

• Lanzamiento de libros

Lugar: Jardín Botánico de Medellín, Salón Humboldt
Jueves 18 de septiembre es la presentación del libro ‘Lanzamiento del muerto’ de Fabio Lannutti, premio concurso Novela de Crímenes 2014. A las 11:15 a.m.
Viernes 19 de septiembre Gustavo Forero dará a conocer el libro que surgió del Cuarto Congreso de esta especialidad literaria llamado ‘Víctimas, novela y realidad del crimen’. A las 10:00 a.m.

Kerr: "Escocia sola será peor que Grecia"

Se mueve con habilidad entre la boutade y la confesión sincera. El creador del detective Bernie Gunther intenta esquivar la literatura y charla sobre política, fútbol y la irascibilidad escocesa

 

El novelista Philip Kerr / Marcel·Lí Sàenz ./elpais.com

Las fiestas literarias, y más si son para celebrar un premio, suelen ser un sitio extraño, lleno de gente de lo más diversa con intereses de lo más dispar que confluyen en dos puntos: en los lugares de distribución de canapés y brebajes alcohólicos; y en el interés por conocer, hablar, adular o revolotear alrededor del premiado. Sin embargo, en la fiesta del VIII Premio RBA de Novela Negra celebrada en Barcelona faltaba el ganador, Lee Child. A cambio nos dimos de bruces con Philip Kerr (Edimburgo, 1956), que se empeñaba en presentarse como Lee Child. No sabemos qué pensará el creador de Jack Reacher de su doble en Barcelona, pero de la broma inicial y una breve conversación a tres bandas surgió un “a que no hay...” que parece ser tan catalán como madrileño y escocés, y al día siguiente, a las ocho de la mañana, estábamos cara a cara con el creador de ese explorador de la doble moral, de ese Philip Marlowe alemán llamado Bernie Gunther.

Con su serie del detective Gunther ha ahondado en las consecuencias del nacionalismo y su expresión más radical a través del nazismo ¿Dónde hunde sus raíces el independentismo escocés?

Todo nacionalismo se basa en el racismo y el odio. Soy escocés, nací en Escocia, como mis padres, como mis abuelos. No vivo allí, no tengo acento escocés, y por eso hay mucha gente que piensa que estoy desacreditado. La razón por la que han elegido votar en esta fecha es por una batalla en 1314. Es ridículo. La última vez que el ejército escocés venció al inglés fue hace 700 años. Y en torno a esa misma fecha se hizo una película con Mel Gibson, Braveheart, que es todo lo históricamente errónea que puede ser una película. El deseo de ser una nación viene de ahí. Los partidarios del sí tienen un serio problema con la verdad.

Máquina de fabricar titulares, Kerr dispara sin piedad y se mueve con habilidad entre la boutade y la confesión más sincera, sin que sus interlocutores terminemos de saber qué terreno pisa en cada momento. Es escocés, pero habla de sus compatriotas en tercera persona del plural.

¿Cuál será el resultado del referéndum del 18 de septiembre, y cómo será el día después?

Escocia es el único caso en el mundo en el que la parte pobre de un territorio se quiere separar de la parte rica. Si llegase la independencia, una de las opciones es que mantengan la libra como moneda, de manera que todas las decisiones económicas seguirían siendo adoptadas por el Banco de Inglaterra. Es como si Alex Salmond dijese que quiere dejar de pagar la cuota del gimnasio y seguir utilizando todas las máquinas. Creo que va a ganar el no, pero la distancia es cada vez menor. Da miedo pensar en el día después, porque si el 40% de los escoceses vota por la independencia, ese 40% va a sentir…[larga pausa] que no han sido escuchados y se van a mostrar enfadados, agraviados, porque ese es el carácter escocés: estar resentidos, ser agresivos, sentir que han sido engañados. No son gente particularmente racional.

Todo esto puede decirlo porque es escocés.

Pues claro. Y se me puede aplicar a mí también. Es algo que tiene que ver con el carácter escocés y que hace a la gente muy irascible. Se dice que un escocés puede montar una pelea con una venta cerrada. Y no es broma.

Si hay muchos catalanes que creen que lo de Cataluña y España es un “matrimonio sin amor”, la relación entre Escocia e Inglaterra va de cabeza al divorcio y con demanda de por medio. Como si fuera el cornudo que acaba de descubrir su condición, Kerr ataca de nuevo. “Muchos ingleses se han dado cuenta con este proceso de que pagan por ese lujo llamado Escocia”, asegura con los ojos bien abiertos y una perenne sonrisa, que un observador mal pensado podría calificar de sarcástica. “Creo que es muy útil tener un Gobierno que no sea catalán al que echar la culpa de todo. El problema es cuando te gobiernas a ti mismo y no tienes a nadie a quien culpar”, continúa. “Escocia está muy bien así porque tiene más dinero del que tendría si fuera independiente”, remata.

Kerr se dio cuenta de que quería ser escritor con 10 años y lleva contando historias desde entonces, pero no parece muy dispuesto a comentar de su obra.

Hablemos de sus libros. 

 ¿De verdad? Escocia estaba mejor.

Bien, pues sigamos con la política. Ya que está en España y es un orgulloso británico, ¿qué le parece lo de Gibraltar?

Una locura. Pero ¿qué quieren que hagamos? Putin tampoco quiere Ucrania, pero no puede asumir el coste político de renunciar. Es lo mismo en Reino Unido con esa pequeña y estúpida roca. No hay nadie en Reino Unido, nadie con algo dentro del cerebro, que quiera quedársela.

El fútbol es un potente y curioso recurso para unir almas y redirigir conversaciones. Donde no nos ha llevado la política nos va a llevar el deporte rey. Kerr no lo sabe, pero acaba de encajar un gol.

Con todo el respeto, ¿por qué alguien se hace fan del Arsenal?

Soy del Arsenal desde hace 40 años. Eliges un equipo y lo sigues siempre, sin importar lo que pase. ¿De qué equipo es usted? ¿Del Real Madrid? Eso es fácil. Gasta dinero y ya está.

¿Cómo ve el fútbol actual?

El dinero está acabando con él. Antes del cierre del mercado, sólo en la Premier se habían gastado cerca de 1.200 millones de euros. Eso es insostenible.

Y la serie de novelas que está preparando, ¿cómo enfocan el asunto?

Tratan de un entrenador que se convierte en una especie de detective. Por ahora tengo planeadas cuatro o cinco historias. Me gustaría llevarle por varios países, ya que, al contrario que la inmensa mayoría de los británicos, habla varias lenguas.

Una de las historias es en Grecia.

Sí. Y para llevar la conversación a un círculo perfecto diré que cualquiera que apoye la independencia de Escocia debería ir a Atenas.

¿Por qué?

Porque nada funciona. Es un desastre. Es un lugar arruinado, sucio, donde la gente no tiene dinero ni perspectivas de futuro. El día uno después de la independencia Escocia sería peor. Peor.

¿Cataluña en bancarrota? Nadie se imagina algo así, no va tan lejos. El escocés vuelve al fútbol para rematar el asunto. “Creo que, estrictamente hablando, los ingleses también deberían ser preguntados sobre si quieren deshacerse de los escoceses. Es una pregunta perfectamente legítima. Alex Ferguson, el exentrenador del Manchester United, hablaba de los ‘vecinos ruidosos’ en referencia a los aficionados del Manchester City. Bueno, hay mucha gente en Inglaterra que se ha dado cuenta ahora de que tiene a esos ‘vecinos ruidosos’ y, francamente, creo que hay cada vez más gente que quiere que se vayan”, afirma con tono indignado y cierta muestra de hartazgo que no le evita seguir disparando, pasar a preguntarse por qué no se habla más de la economía y el yihadismo y menos de Escocia y terminar loando a la reina y despreciando a los políticos por hablar y hacer demasiado.

Antes abrió la puerta de la literatura y casi se nos cierra. Aprovechamos que anda con la guardia baja tras la diatriba.

¿Cómo se maneja el éxito?

Todavía ando esperándolo. No siento que sea exitoso. No es algo que me diga a mí mismo, porque sería el inicio del desastre. Soy ambicioso y decidido, es mi parte más escocesa, y creo que lo más importante está todavía por llegar.

En una ocasión Paul McCartney negó el supuesto antimaterialismo de los Beatles. Dijo que, de hecho, en ocasiones, se sentaba con John Lennon a componer y decían: “Vamos a escribir una piscina”. ¿Se sienta usted a escribir una piscina?

Kerr se ríe, pero no contesta. Prefiere mezclar en rápida sucesión referencias a George Orwell, comentarios sobre la división de la izquierda española en la Guerra Civil y una escenificación de una escena de La vida de Brian, que coge al vuelo a raíz de un comentario en español. Puro show.

Si alguien le dice que ha leído todos sus libros, ¿qué piensa, que es una persona con buen gusto literario o un psicópata?

[Risas]. Creo que pensaría: lea otras cosas. Hace poco hice un programa de televisión con Gerard Depardieu. Es un tipo genial, divertido. Ha leído mis libros. Y durante el programa me dice: “Eres como Balzac”. Y no, no soy como Balzac.

Hablando de fans. ¿El escritor ha de ser accesible o es mejor que mantenga cierto misterio sobre su figura?

Todos los años hago un gran tour por América, que dura dos semanas aunque parece eterno. Llego a una ciudad, vamos a una librería y hablo. Lo que he aprendido después de tanto tiempo es que todo escritor debe ser dos personas si quiere triunfar. Uno, el que escribe y se queda en casa, un ser antisocial, misántropo, que no quiere ir a ninguna parte, no quiere hablar con la gente. El otro, el que va de promoción y que tiene que ser completamente distinto, accesible, simpático, divertido. No me imagino a Orwell o a Graham Green haciendo una gira promocional. Es como ser Doctor Jekyll y Mr. Hyde.

¿Entonces? Algo no cuadra. Cualquiera diría que hemos estado con el escritor y con el personaje a la vez, algo así como Philip Gunter. O con Lee Child bronceado. Ya saben, las fiestas son un lugar extraño.

Kerr, Philip Kerr

Carlos Zanón

Los delitos cometidos durante una noche deberían ser juzgados esa misma noche. Bajo ningún concepto a la mañana siguiente. Una promesa absurda, nocturna y engorilada me hizo prepararme unas preguntas, dormir nada, madrugar, coger un taxi, llegar tarde y darme cuenta de que unos dormimos en camas y otros en lechos de plumas de ganso crionizadas. En la cafetería del hotel, tanto el autor de novela negra Philip Kerr como Juan Carlos Galindo, periodista de EL PAÍS, se me asemejaban a personajes sacados de un hermoso capítulo de Retorno a Brideshead. Aunque parecía mentira, los tres habíamos estado en la misma fiesta de entrega del Premio RBA de novela negra la noche anterior. Premio que el escocés ganó hace unas ediciones. En ese evento nos habíamos hecho Philip Kerr y yo fotos de grupo. Él posó su mano en mi hombro y yo le ceñí la cintura con la mía hasta que pensé que se me abriría la chaqueta y mostraría una, a todas luces, falsa barriga. Después hablamos un rato, el tiempo que mi inglés formado por títulos de canciones, instrucciones de instalación de DVD y frases de Al Pacino dio de sí. Cuando dije algo así como “The first cut is the deepest, insert the disk and I know, Fredo, I know”, Kerr decidió marchar por una rubia. Al parecer, tenía sed.
Philip Kerr (Edimburgo, 1956) es la expresión del éxito y exhibe una seguridad sin tormento. Simpatía premeditada de gatillo fácil. Más delgado, bronceado y atractivo, uno que ha coincidido con él a lo largo de los últimos años se percata de que Kerr cada vez se asemeja más a Bernie Gunther y yo más a mi padre. La entrevista hace minutos que ha empezado. Me disculpo. Desayuno continental. Fruta, jamón, zumos. Yo mataría por un colacao con galletas, pero me hago el sofisticado y atravieso a tenedor un pedazo de sandía.
Están hablando de Escocia, del referéndum, y me temo lo peor. Para un periodista madrileño, tener a un catalán con resaca antes de desayunar es el cervatillo que se queda atrás en las estampidas. ¿Quieres más a papá o a mamá? Quiero galletas. Eso es lo que quiero. Kerr sonríe. Sus dientes son perfectos. Blancos. Su camisa también. Tiene desabrochados tres botones. Galindo pregunta. Yo escucho. Hablan de Escocia, del referéndum, de la nueva serie de novelas ambientadas en el mundo del fútbol, de su equipo favorito, uno de aquellos que aprendieron a jugar al fútbol por correspondencia y olvidaron pagar la última clase. La que enseñaba que la cosa consistía en chutar a puerta y marcar más goles que el contrincante. Les aseguro que sé de lo que hablo.
Pasan los minutos. Sé que Galindo ha de tomar un tren en media hora, y su entrevistado, un avión algo más tarde. Me temo lo peor. Que no haya sitio para mis preguntas. Philip Kerr parecía estar poco interesado en hablar de literatura. Se entusiasmó hablando de política y fútbol, pero cuando Galindo lo intentó, Kerr exhibió cara de “¿ahora de libros?”. No importaba. Yo había dormido poco, desayunado fruta y me sentía con menos autoestima que Jean Valjean. Además, me interesaba saber cómo afecta a la creatividad el éxito, el saber qué esperan de ti, el cruce de caminos entre perpetuar una manera de hacer y renunciar a la incógnita del error, de nuevos caminos, de la creación como enigma. Todo eso sin parecer envidioso, resentido o imbécil. En realidad, Hemingway ya resolvió el asunto. Cuando le preguntaron qué destrozaba a un escritor, él contestó: el éxito, las mujeres, el alcohol, la falta de éxito, la falta de mujeres y la falta de alcohol. Pero yo era un hombre con una promesa que debía pagar. Finalmente pude hacer algunas. No supe del creador de Bernie Gunther más de lo que ya sabía. Quizás uno escribe y promociona y explica de qué escribe hasta que ya no sabe por qué ni de qué escribe, qué fue de aquello que te quemaba. Lo pienso al quedarme ya solo, cara a cara con lo que queda de sandía.

FE DE ERRORES

En una versión anterior de este artículo se decía erróneamente que Philip Kerr había nacido en 1954. El autor escocés nació en 1956 en Edimburgo.